Naître avec le printemps, mourir avec les roses, – Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur, – Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, – S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur, – Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes, – S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles, – Voilà du papillon le destin enchanté! – Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose, – Et sans se satisfaire, effleurant toute chose, – Retourne enfin au ciel chercher la volupté ! (Alphonse de Lamartine)
